Meu desapontamento vem do fantástico que crie.
Onde em tardes frias de cobertas, consigo enxergar meu ser embalado em balanças de crianças, e o cheiro até posso sentir de folhas verdes molhadas.
Coloquei você na estação onde passo todos os dias, ao despertar... Sim a estação “lembranças “ das frases que ouvia.
Sabia que o que buscava era a máscara que tu me confiavas, em meio a sombras eu asilava. Tudo era falso, mas a verdade era sentida.
A falsa entrega, tirou de mim o azarado ser que sou, em um momento de tão pouco tempo.
A agonia, era a composição que meus miolos por um tão leve momento deletou.
O lugar apavorante, com o fechar dos nossos olhos passava a ser o camarim das delicias procuradas pelos sábios, mas que unicamente “dois como nós podem sentir.”
Mas precipitação atmosférica sempre será... E tudo que idealizo, é circunstância do sonho que sou.
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E toda fraca força, busco no mundo que meus sonhos alcançam, mas minhas mãos não apertam.
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